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無数の斬り傷がある大広間に風がなびく、が終焉とは思えないほど熱く重い。
戦いは終わってない、と思わせる焦げ臭い風が舞い込む。
目の前の赤い絨毯はその価値を失われ、斬り刻まれていた。
そしてこの城の主は自ら………いやこの俺が殺した。
その遺体は絨毯に倒れていた。
彼は忠実だった。
極めて稀な忠実さをもっていた。
人がどうあるべきか、正義とは一体何か、それを一番よく理解していた。
ただ、国に忠実でありすぎた彼は忠実さ余って殺された。
(いや、言い訳に過ぎないか)
と心の中で呟く。
革命軍のリーダーとなった彼は国にとっては危険分子でしかなかった。
そして国によって任務によって、そしてこの愚か者によって殺された。
俺は剣を拾い上げ、傷があるのか探すように眺め、自分の何もない鞘に収めた。
そして彼の手のひらにある剣の指をほどき、その剣を彼の鞘にいれ背に背負った。
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